ما عرفه الأجداد

بركة لكل من شعر بثقل عالم يصعب الوثوق به أكثر مما ينبغي.

أياً كان اسمك للمقدس —

الروح العظيمة، الخالق، الإله، الأجداد، المصدر، الأرض نفسها، النور في مركز كل الأشياء، أو ببساطة الصمت الذي أصغى دائماً حين لم تعد لديك كلمات —

هذا وُجِد ليصلك.

كل تقليد. كل أرض. كل اسم.

أنت تسير في عالم تعلّم صنع الحيرة.

حيث يُباع الخوف بكميات كبيرة، والصوت الأعلى نادراً ما يكون الأصدق، والظلام تعلّم أن يرتدي وجه النور.

أنت تعلم هذا. لقد شعرت به.

إذن هذا، مُوضوع هنا لك:

فلا يجد ما صُمّم ليُصغّرك أرضاً تتجذر فيها.

ولتكتشف القوى التي تنتفع من خوفك أنك تعلّمت تسميتها.

ولتجد ما بُني ليجرفك أنك راسخ بالفعل في شيء لا تستطيع يده أن تطاله.

وكل صباح —

كل صباح عادي هادئ —

فليكن ثمة شيء صغير واحد ينتظر يقول: لا يزال.

الشمس لا تزال تأتي. النفَس لا يزال يأتي. الأرض لا تزال تحت قدميك، تحمل كل شيء، كما فعلت دائماً، دون أن تُسأل.

فليكن ذلك كافياً للبداية.

وفي الصباحات التي لا يكفي فيها — فلتتذكر أنك بدأت من قبل، من أقل من هذا، وأنك لا تزال هنا.

أوائل أهل كل أرض حملوا طريقة معرفة لم تكن في العقل وحده أبداً.

قرأوها في الماء. في طريقة حركة الطيور قبل العاصفة. في الإحساس باتجاه قبل أن يظهر أي طريق.

علموا: للحقيقة دفء خاص. للخداع ثقل خاص.

تلك المعرفة لم ترحل مع الطرق القديمة.

هي فيك الآن. لقد كانت فيك دائماً.

فليكن الحق أسهل عليك في الشعور به من الخداع.

ليس فكرة — بل إحساساً.

دفء ما هو حقيقي. الرنين الأجوف لما يبدو فقط كذلك.

وليألف الفرق بينهما حتى تُعلن الأكاذيب عن نفسها قبل أن تنهي حديثها.

فلتُحمل اليوم.

بالنور الذي صنعك، أياً كان اسمك لذلك النور.

وبأهل كل تقليد أبقوا شيئاً حياً طويلاً بما يكفي ليمرروه للأمام.

وبأجداد دمك وروحك — من نجوا من أشد إصدارات هذا العالم ظلاماً لتقف أنت هنا، في هذه اللحظة، لا تزال تصل.

لقد اجتازوها.

أنت من أولئك الذين اجتازوها.

ذلك ليس شيئاً صغيراً تحمله معك.

فليكن ذلك.

وهكذا هو.

— Skylaur Roe