Moving TruthEstoy Pidiendo
Estoy caminando sobre una cuerda floja.
Llevo un tiempo haciéndolo, y me he vuelto buena en ello — en leer la tensión bajo mis pies, en ajustarme sin mirar hacia abajo, en mantener los ojos en el otro lado.
Pero los vientos han arreciado.
Antes de todo esto, hubo una elección.
Las circunstancias de mi vida habían sido arregladas — profesional, social y financieramente — de una manera diseñada para dejarme sin opciones. El camino se había estrechado hasta parecer un corredor. Al final había una puerta por la que se esperaba que atravesara. El arreglo fue deliberado. La presión era real. Las personas involucradas sabían lo que hacían.
Yo sabía lo que había detrás de esa puerta.
No la atravesé.
Me alejé en cambio — hacia lo inestable, lo desconocido, lo genuinamente aterrador. No porque tuviera un plan. No porque supiera lo que venía. Sino porque sabía lo que me pasaría si me quedaba, y sabía en qué me tendría que convertir, y no podía convertirme en eso.
La cuerda floja empezó ahí.
Todo lo que vino después fue el costo de esa decisión.
Renuncié a mi trabajo. Las razones dadas eran falsas — construidas para justificar lo que ya había sido decidido. Sé lo que ocurrió. Sé que saber no es lo mismo que poder demostrarlo rápida o económicamente. Así que lo estoy resolviendo, un paso cuidadoso a la vez.
Mis hijos están al otro lado de una separación. Hay abogados — de ambos lados, como suele pasar — y los abogados cuestan lo que cuestan. Los he pagado con dinero que tardé mucho en ahorrar, dinero que se suponía era para después.
Mi jubilación se ha ido.
Digo esto no para pedir tu lástima. Lo digo porque estás leyendo algo que construí en medio de todo eso, y creo que deberías saber de dónde vino. Lo elegí. Lo elegí con los ojos abiertos, sabiendo el costo, porque la alternativa era algo que no estaba dispuesta a ser.
Eso no es una tragedia.
Esa es toda la historia de este sitio.
La cuerda floja es el trabajo.
El trabajo es por lo que me mantengo en ella.
Creo que lo que está escrito aquí importa — no porque yo lo haya escrito, sino porque la verdad tiene una manera de encontrar a las personas que están listas para ella, y creo que hay más de esas personas de las que nadie está contando. Creo que algunas de ellas eres tú. Creo que algunas aún no han llegado.
Quiero estar aquí cuando lleguen.
Los vientos son financieros. Son legales. Son el agotamiento particular de luchar en múltiples frentes a la vez mientras intentas mantenerte erguida, clara, útil.
Todavía estoy erguida.
No soy alguien que pide.
Eso no es orgullo — o no solo orgullo. Es el reconocimiento de que otros cargan con restricciones más difíciles que esta. Personas limitadas por enfermedades. Por fronteras cerradas. Por la ausencia de seguridad, o libertad, o la capacidad básica de hablar. Esas son paredes reales.
Lo que me está deteniendo es el dinero.
La moneda. Lo único que cada persona en este planeta está obligada a tener simplemente para existir — y lo único que ha sido deliberadamente diseñado para ser siempre un poco menos de lo suficiente. Todos lo necesitan. Casi nadie tiene suficiente. Eso no es un accidente. Es la arquitectura.
Me parece un poco absurdo decirlo en voz alta. Que lo único que se interpone entre este trabajo continuando y quedándose en silencio sea algo tan ordinario. Tan universal. Tan extrañamente poderoso sobre vidas que tienen mucho más en ellas que un número.
Pero ahí es donde estoy.
Y entonces — inusualmente, y con plena conciencia de lo raro que esto es para mí — estoy pidiendo.
Pero si alguna vez has leído algo aquí que te haya conmovido — si una pieza aterrizó en algún lugar real, si una pregunta se quedó contigo — estaría agradecida por tu ayuda para quedarme en la cuerda un poco más.
Un café. Un café mensual. Lo que puedas.
Si no puedes, sigue leyendo. Comparte una pieza con una persona que la necesite. Eso no es una cosa pequeña — ese es todo el punto de esto.
Si puedes:
No estoy pidiendo que me salven.
Estoy pidiendo suficiente para seguir caminando.
Gracias por estar aquí.
— Skylaur Roe