Je Demande

Je marche sur un fil.

Je le fais depuis un moment, et j’y suis devenue habile — à lire la tension sous mes pieds, à m’ajuster sans regarder en bas, à garder les yeux fixés sur l’autre côté.

Mais les vents se sont levés.

Avant tout cela, il y avait un choix.

Les circonstances de ma vie avaient été arrangées — professionnellement, socialement, financièrement — d’une façon conçue pour me laisser sans option. Le chemin s’était rétréci jusqu’à ressembler à un couloir. Au bout se trouvait une porte par laquelle j’étais censée passer. L’arrangement était délibéré. La pression était réelle. Les personnes impliquées savaient ce qu’elles faisaient.

Je savais ce qu’il y avait derrière cette porte.

Je ne suis pas passée par là.

Je suis partie à la place — vers l’instable, l’inconnu, le véritablement effrayant. Non parce que j’avais un plan. Non parce que je savais ce qui allait venir. Mais parce que je savais ce qui m’arriverait si je restais, et je savais ce que je devrais devenir, et je ne pouvais pas le devenir.

Le fil a commencé là.

Tout ce qui a suivi était le coût de cette décision.

J’ai démissionné de mon emploi. Les raisons données étaient fausses — construites pour justifier ce qui avait déjà été décidé. Je sais ce qui s’est passé. Je sais que savoir n’est pas la même chose que pouvoir le prouver rapidement ou à peu de frais. Alors je traverse cela, un pas prudent à la fois.

Mes enfants sont de l’autre côté d’une séparation. Il y a des avocats — des deux côtés, comme cela se passe — et les avocats coûtent ce qu’ils coûtent. Je les ai payés avec de l’argent que j’ai mis longtemps à économiser, de l’argent qui était censé être pour plus tard.

Ma retraite est partie.

Je dis cela non pour vous demander votre pitié. Je le dis parce que vous lisez quelque chose que j’ai construit au milieu de tout cela, et je pense que vous devriez savoir d’où cela vient. J’ai choisi cela. Je l’ai choisi les yeux ouverts, connaissant le coût, parce que l’alternative était quelque chose que je n’étais pas prête à être.

Ce n’est pas une tragédie.

C’est toute l’histoire de ce site.

Le fil, c’est le travail.

Le travail est la raison pour laquelle je reste dessus.

Je crois que ce qui est écrit ici compte — non pas parce que c’est moi qui l’ai écrit, mais parce que la vérité a une façon de trouver les personnes qui sont prêtes pour elle, et je crois qu’il y en a plus que quiconque ne les compte. Je crois que certaines d’entre elles, c’est vous. Je crois que certaines ne sont pas encore arrivées.

Je veux être là quand elles arriveront.

Les vents sont financiers. Ils sont juridiques. Ils sont l’épuisement particulier de se battre sur plusieurs fronts à la fois tout en essayant de rester debout, claire, utile.

Je suis encore debout.

Je ne suis pas quelqu’un qui demande.

Ce n’est pas de l’orgueil — ou pas seulement de l’orgueil. C’est la reconnaissance que d’autres portent des contraintes plus dures que celle-ci. Des personnes limitées par la maladie. Par des frontières fermées. Par l’absence de sécurité, ou de liberté, ou de la capacité fondamentale de parler. Ce sont de vraies murs.

Ce qui m’arrête, c’est l’argent.

La monnaie. La seule chose que chaque personne sur cette planète est tenue de détenir simplement pour exister — et la seule chose qui a été délibérément conçue pour être toujours juste un peu moins qu’assez. Tout le monde en a besoin. Presque personne n’en a suffisamment. Ce n’est pas un accident. C’est l’architecture.

Je trouve cela un peu absurde à dire à voix haute. Que la seule chose qui se dresse entre ce travail qui continue et qui s’éteint soit quelque chose d’aussi ordinaire. D’aussi universel. D’aussi étrangement puissant sur des vies qui ont bien plus en elles qu’un nombre.

Mais c’est là où j’en suis.

Et donc — inhabituellement, et avec une pleine conscience de la rareté de cela pour moi — je demande.

Mais si jamais vous avez lu quelque chose ici qui vous a ému — si un texte a atterri quelque part de réel, si une question est restée avec vous — je serais reconnaissante pour votre aide à rester sur le fil un peu plus longtemps.

Un café. Un café mensuel. Ce que vous pouvez.

Si vous ne pouvez pas, continuez à lire. Partagez un texte avec une personne qui en a besoin. Ce n’est pas une petite chose — c’est tout le propos de cela.

Si vous pouvez :

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Je ne demande pas à être sauvée.

Je demande assez pour continuer à marcher.

Merci d’être là.

— Skylaur Roe