Sto Chiedendo

Sto camminando su una corda.

La sto camminando da un po’ di tempo ormai, e sono diventata brava — a leggere la tensione sotto i piedi, ad adattarmi senza guardare in basso, a tenere gli occhi fissi sull’altro lato.

Ma i venti si sono alzati.

Prima di tutto questo, c’era una scelta.

Le circostanze della mia vita erano state organizzate — professionalmente, socialmente, finanziariamente — in un modo progettato per lasciarmi senza una scelta. Il sentiero si era ristretto fino a sembrare un corridoio. Alla fine c’era una porta attraverso cui ci si aspettava che passassi. L’organizzazione era deliberata. La pressione era reale. Le persone coinvolte sapevano cosa stavano facendo.

Sapevo cosa c’era dietro quella porta.

Non ci sono passata.

Sono andata via invece — verso l’instabile, l’estraneo, il genuinamente spaventoso. Non perché avessi un piano. Non perché sapessi cosa sarebbe successo. Ma perché sapevo cosa mi sarebbe successo se fossi rimasta, e sapevo cosa avrei dovuto diventare, e non potevo diventarlo.

La corda è iniziata lì.

Tutto ciò che è seguito è stato il costo di quella decisione.

Mi sono dimessa dal mio lavoro. Le ragioni fornite erano false — costruite per giustificare ciò che era già stato deciso. So cosa è successo. So che sapere non è la stessa cosa che poterlo dimostrare rapidamente o a poco prezzo. Quindi lo sto attraversando, un passo cauto alla volta.

I miei figli sono dall’altra parte di una separazione. Ci sono avvocati — su entrambi i lati, come vanno queste cose — e gli avvocati costano quello che costano. Li ho pagati con denaro che ho impiegato molto tempo a risparmiare, denaro che era destinato a più tardi.

La mia pensione è sparita.

Lo dico non per chiederti pietà. Lo dico perché stai leggendo qualcosa che ho costruito nel mezzo di tutto questo, e penso che tu debba sapere da dove viene. Ho scelto questo. L’ho scelto a occhi aperti, conoscendo il costo, perché l’alternativa era qualcosa che non ero disposta a essere.

Questa non è una tragedia.

Questa è tutta la storia di questo sito.

La corda è il lavoro.

Il lavoro è il motivo per cui ci resto sopra.

Credo che ciò che è scritto qui conti — non perché l’ho scritto io, ma perché la verità ha un modo di trovare le persone che sono pronte per essa, e credo che ce ne siano più di quante chiunque stia contando. Credo che alcune di loro siano tu. Credo che alcune non siano ancora arrivate.

Voglio essere qui quando arriveranno.

I venti sono finanziari. Sono legali. Sono la particolare stanchezza di combattere su più fronti contemporaneamente mentre si cerca di restare in piedi, restare lucida, restare utile.

Sono ancora in piedi.

Non sono una che chiede.

Non è orgoglio — o non solo orgoglio. È il riconoscimento che altri portano vincoli più duri di questo. Persone limitate dalla malattia. Da confini chiusi. Dall’assenza di sicurezza, o libertà, o della capacità fondamentale di parlare. Quelli sono muri reali.

Ciò che mi ferma è il denaro.

La valuta. L’unica cosa che ogni persona su questo pianeta è tenuta a possedere semplicemente per esistere — e l’unica cosa che è stata deliberatamente progettata per essere sempre leggermente meno del necessario. Tutti ne hanno bisogno. Quasi nessuno ne ha abbastanza. Non è un caso. È l’architettura.

Trovo un po’ assurdo dirlo ad alta voce. Che l’unica cosa che si frappone tra questo lavoro che continua e il suo spegnersi sia qualcosa di così ordinario. Così universale. Così stranamente potente su vite che contengono molto più di un numero.

Ma è lì che sono.

E quindi — insolitamente, e con piena consapevolezza di quanto questo sia raro per me — sto chiedendo.

Ma se hai mai letto qui qualcosa che ti ha toccato — se un testo è atterrato da qualche parte di reale, se una domanda è rimasta con te — sarei grata per il tuo aiuto a restare sulla corda ancora un po'.

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Non sto chiedendo di essere salvata.

Sto chiedendo abbastanza per continuare a camminare.

Grazie per essere qui.

— Skylaur Roe