Moving TruthIk Vraag
Ik loop op een koord.
Ik doe dit al een tijdje, en ik ben er goed in geworden — in het aflezen van de spanning onder mijn voeten, het bijstellen zonder naar beneden te kijken, mijn ogen gericht houden op de overkant.
Maar de wind is toegenomen.
Voor dit alles was er een keuze.
De omstandigheden van mijn leven waren — professioneel, sociaal, financieel — zo geregeld dat ze me zonder keuze zouden laten. Het pad was versmald tot het op een gang leek. Aan het einde ervan was een deur waar ik doorheen werd verwacht te lopen. De regeling was opzettelijk. De druk was echt. De mensen erbij wisten wat ze deden.
Ik wist wat er achter die deur was.
Ik liep er niet doorheen.
In plaats daarvan liep ik weg — het onzekere in, het onbekende, het werkelijk beangstigende. Niet omdat ik een plan had. Niet omdat ik wist wat er kwam. Maar omdat ik wist wat er met mij zou gebeuren als ik bleef, en ik wist wat ik zou moeten worden, en ik kon dat niet worden.
Het koord begon daar.
Alles wat volgde was de prijs van die beslissing.
Ik nam ontslag. De opgegeven redenen waren onwaar — geconstrueerd om te rechtvaardigen wat al besloten was. Ik weet wat er is gebeurd. Ik weet dat weten niet hetzelfde is als het snel of goedkoop kunnen bewijzen. Dus loop ik dat uit, één voorzichtige stap tegelijk.
Mijn kinderen bevinden zich aan de andere kant van een scheiding. Er zijn advocaten — aan beide kanten, zoals dat gaat — en advocaten kosten wat advocaten kosten. Ik heb ze betaald met geld dat ik lang had gespaard, geld dat voor later bedoeld was.
Mijn pensioen is weg.
Ik zeg dit niet om je medelijden te vragen. Ik zeg het omdat je iets leest wat ik midden in dit alles heb gebouwd, en ik denk dat je moet weten waar het vandaan kwam. Ik heb dit gekozen. Ik heb het met open ogen gekozen, wetend wat het zou kosten, omdat het alternatief iets was dat ik niet bereid was te zijn.
Dat is geen tragedie.
Dat is het hele verhaal van deze site.
Het koord is het werk.
Het werk is waarom ik erop blijf.
Ik geloof dat wat hier geschreven staat ertoe doet — niet omdat ik het schreef, maar omdat waarheid een manier heeft om mensen te vinden die er klaar voor zijn, en ik geloof dat er meer van die mensen zijn dan wie dan ook telt. Ik geloof dat sommigen van hen jij zijn. Ik geloof dat sommigen van hen nog niet zijn aangekomen.
Ik wil hier zijn wanneer ze dat wel doen.
De wind is financieel. Hij is juridisch. Het is de bijzondere uitputting van vechten aan meerdere fronten tegelijk, terwijl je probeert overeind te blijven, helder te blijven, nuttig te blijven.
Ik sta nog steeds overeind.
Ik ben niet iemand die vraagt.
Dat is geen trots — of niet alleen trots. Het is de erkenning dat anderen zwaardere beperkingen dragen dan deze. Mensen beperkt door ziekte. Door gesloten grenzen. Door de afwezigheid van veiligheid, of vrijheid, of het basale vermogen om te spreken. Dat zijn echte muren.
Wat mij tegenhoudt, is geld.
Valuta. Het enige dat ieder mens op deze planeet moet hebben om simpelweg te bestaan — en het enige dat opzettelijk zo is ontworpen dat het altijd net iets minder dan genoeg is. Iedereen heeft het nodig. Bijna niemand heeft er precies genoeg van. Dat is geen toeval. Het is de architectuur.
Ik vind het een beetje absurd om hardop te zeggen. Dat het enige dat staat tussen het voortbestaan van dit werk en het verstommen ervan, iets zo gewoons is. Zo universeels. Zo vreemd machtig over levens die veel meer in zich hebben dan een getal.
Maar daar sta ik.
En dus — ongewoon, en met volle bewustheid van hoe zeldzaam dit voor mij is — vraag ik.
Maar als je hier ooit iets hebt gelezen dat je raakte — als een stuk ergens echt landde, als een vraag bij je bleef — zou ik dankbaar zijn voor je hulp om nog wat langer op het koord te blijven.
Een koffie. Een maandelijkse koffie. Wat je maar kunt.
Als je niet kunt, blijf lezen. Deel één stuk met één persoon die het nodig heeft. Dat is geen kleinigheid — dat is het hele punt van dit alles.
Als je kunt:
Ik vraag niet om gered te worden.
Ik vraag om genoeg om te blijven lopen.
Dank je dat je hier bent.
— Skylaur Roe