Moving TruthEstou Pedindo
Estou caminhando numa corda bamba.
Faço isso há algum tempo, e fiquei boa nisso — em sentir a tensão sob os meus pés, em me ajustar sem olhar para baixo, em manter os olhos no outro lado.
Mas os ventos têm aumentado.
Antes de tudo isso, havia uma escolha.
As circunstâncias da minha vida tinham sido arranjadas — profissional, social e financeiramente — de uma maneira projetada para me deixar sem opção. O caminho tinha se estreitado até parecer um corredor. No final havia uma porta pela qual eu deveria passar. O arranjo foi deliberado. A pressão era real. As pessoas envolvidas sabiam o que estavam fazendo.
Eu sabia o que havia por trás daquela porta.
Eu não passei por ela.
Fui embora em vez disso — para o instável, o desconhecido, o genuinamente assustador. Não porque eu tivesse um plano. Não porque soubesse o que estava por vir. Mas porque sabia o que aconteceria comigo se ficasse, e sabia no que teria que me tornar, e não conseguia me tornar isso.
A corda bamba começou ali.
Tudo o que veio depois foi o custo dessa decisão.
Pedi demissão do meu emprego. As razões dadas eram falsas — construídas para justificar o que já havia sido decidido. Eu sei o que aconteceu. Sei que saber não é o mesmo que conseguir provar de forma rápida ou barata. Então estou resolvendo isso, um passo cuidadoso de cada vez.
Meus filhos estão do outro lado de uma separação. Há advogados — dos dois lados, como costuma acontecer — e advogados custam o que custam. Paguei-os com dinheiro que demorei muito para economizar, dinheiro que era para ser usado depois.
Minha aposentadoria acabou.
Digo isso não para pedir sua pena. Digo porque você está lendo algo que construí no meio de tudo isso, e acho que você deveria saber de onde veio. Eu escolhi isso. Escolhi com os olhos abertos, sabendo o custo, porque a alternativa era algo que eu não estava disposta a ser.
Isso não é uma tragédia.
Essa é toda a história deste site.
A corda bamba é o trabalho.
O trabalho é por que fico nela.
Acredito que o que está escrito aqui importa — não porque eu escrevi, mas porque a verdade tem uma maneira de encontrar as pessoas que estão prontas para ela, e acredito que há mais dessas pessoas do que alguém está contando. Acredito que algumas delas é você. Acredito que algumas ainda não chegaram.
Quero estar aqui quando chegarem.
Os ventos são financeiros. São legais. São o esgotamento particular de lutar em várias frentes ao mesmo tempo enquanto tenta se manter de pé, clara, útil.
Ainda estou de pé.
Não sou alguém que pede.
Isso não é orgulho — ou não é só orgulho. É o reconhecimento de que outros carregam restrições mais difíceis do que essa. Pessoas limitadas por doenças. Por fronteiras fechadas. Pela ausência de segurança, ou liberdade, ou a capacidade básica de falar. Essas são paredes reais.
O que está me parando é o dinheiro.
A moeda. A única coisa que toda pessoa neste planeta é obrigada a ter simplesmente para existir — e a única coisa que foi deliberadamente projetada para ser sempre um pouco menos do que o suficiente. Todos precisam dela. Quase ninguém tem o suficiente. Isso não é um acidente. É a arquitetura.
Acho um pouco absurdo dizer em voz alta. Que a única coisa entre este trabalho continuando e ficando em silêncio seja algo tão comum. Tão universal. Tão estranhamente poderoso sobre vidas que têm muito mais nelas do que um número.
Mas é onde estou.
E então — de forma incomum, e com plena consciência de como isso é raro para mim — estou pedindo.
Mas se você já leu algo aqui que te comoveu — se uma peça pousou em algum lugar real, se uma pergunta ficou com você — ficaria grata pela sua ajuda para ficar na corda um pouco mais.
Um café. Um café mensal. O que você puder.
Se não puder, continue lendo. Compartilhe uma peça com uma pessoa que precise dela. Isso não é uma coisa pequena — esse é todo o ponto disso.
Se puder:
Não estou pedindo para ser salva.
Estou pedindo o suficiente para continuar caminhando.
Obrigada por estar aqui.
— Skylaur Roe